|
回目录 回首页 |
第一年， 消息被封锁。 医生说：“是，大人，没有瘟疫。” 他悲哀于走出这座门有人会向他投石块， 有时人们要一个病因胜过 要找回他们的生命。 人们要一种装饰的、啃啮的被允诺的 具体胜过要一首抽象之诗的 不移动的深色底座： 死亡。 他的罗圈腿在重压之下更弯了； 一旦他想起要向一千个病人提供一千种蜿蜒的 既看不见死亡又看不见瘟疫的理由， 一旦他想起明天会有另外一千或一万个需要不同的理由 胜过需要相同的药单的人。 他走出这座门， 就在他此刻故意地伸延了的声带上 有着欢乐的、明亮的、赎还的、最后的叫喊： “瘟疫”这个词 是血红的 公鸡的肝脏般的花粉 转向时格外迅速， 越分裂就越强大， 出现在视线里沉稳得 像窗台旁的哑铃 42。C的天竺葵 或节度使夫人坐过的马桶 摇晃而慢慢中止的安乐椅， 它是一名扳道工， 一位一生都在描绘 几尾鱼跳动在干涸的溪流里的画师， 他的眼睛总是能从每一座城市里 看见他想画的如此之少的两件东西。 |
回目录 回首页 |